Von Briefkästen, vielen Namen und ungeschriebenen Geschichten.

Die Suche geht weiter.
Die Suche nach Jean Paul.

Unterwegs.
In vielen Orten.
Kleinen.
Und Großen.
Vertrauten.
Und weniger vertrauten.

Nach dem Zufallsprinzip Straßen und Viertel aussuchen.
Fahndungshandzettel wandern in die Briefkästen.
Verbunden mit der Frage, ob sich jemand melden wird…
Verbunden mit der Hoffnung, dass sich jemand melden wird.

Beim „ZettelindieBriefkästenstecken“ fühle ich mich seltsam.
Wie ein Eindringling.
Wie ein Eindringling in die Privatsphäre fremder Menschen.
Muss mich überwinden, die Deckel zu heben.
Kann mich kaum überwinden, Gartentüren zu öffnen, um zu den Kästen zu gehen, die am Haus angebracht sind.
Auch mit zunehmender Häufigkeit des Tuns wird es nur weniger befremdlich.
Und ich denke an all die Zeitungs- und Prospektausträger und Post- und Paketboten.
Und frage mich, ob sie vielleicht ähnlich Empfindungen haben oder hatten.

Viele Türen.
Mit Kränzen.
Mit getöpferten Schildern.
Ohne Kränze.
Ohne Schilder.

Samstagmittag riecht es nach Sauerbraten.
Und mehr.

Frauen fegen Laub vom Bürgersteig.
Männer schneiden Hecken.

Ich laufe durch die Straßen.
Und fahnde nach einem Dichter.
Und stecke Fahndungszettel in fremde Briefkästen.

Viele Briefkästen.
Viele Namen.

So viele Namen.
So viele Leben.

So viele unerzählte Geschichten.

Viele Briefkästen.
Viele Namen.
So viele Namen.

Ich mache mir Gedanken, wie die Menschen, die für mich nur ein mehr oder weniger gut lesbarer Name auf einem Schildchen sind, wohl leben mögen… Ob sie glücklich sind…
Ich mache mir Gedanken, ob die Menschen, die hier leben, wissen könnten, wer Jean Paul ist…
Ich mache mir Gedanken, ob sie den gesuchten Dichter schon mal gelesen haben…
Oder was sie sonst so lesen…
Oder ob sie überhaupt lesen…

Und denke mir, dass ich ohne Lesen nicht leben könnte.

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